Drummond Eterno

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A Oliveira trazida de Azinhaga não pôde abrigar tantas pessoas, de maneira que tiveram que esperar debaixo do sol forte de Junho, no Campo das Cebolas, frente ao rio Tejo.
Os tambores do grupo Tocá Rufar deram o sinal de que a cerimónia começava.

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O curta Urubus é um filme frio, quase colossal. Repare o olhar dos personagens: Josué (Mauri de Castro) e Alípio (Juquinha) – não é um olhar; é uma feição Clariceana, do tipo da personagem Ana, no conto Amor, em Laços de Família, que ₺olhava e via um cego mascando chicletes.” Confesso que é  um filme curto, mas longo nas possibilidades de leitura, deixa a plateia sem fôlego. Belíssimo e impactante.

Escrito por Miguel Jorge, é um texto rápido que conta a história de dois catadores de lixo. Na verdade, não catadores, mas moradores do Lixão. Miguel escreve um roteiro que não segue na via do monólogo, ou mesmo um filme curta-documentário, como é o desbravador Estamira. Miguel prefere revelar cenas simbólico-verdadeiras que vão mostrando a crueza das relações humanas a partir de um cenário de vivência muito além da vivência humana. Lá é lugar de urubus. Lá vive o Urubu-rei (Sarcoramphus papa). Ele prefere a ave de rapina como ponto de apoio à temática do lixão. Na verdade, em Miguel, nos parece que o Urubu é apenas o ícone do, talvez, mas baixo nível de decomposição de matéira cadavérica. Sabia? Os urubus não possuem siringe (órgão vocal das aves), logo não podem cantar. Portanto, ao invés de cantar eles crocitam. É assim que o Alípio e o Josué são mostrados: eles crocitam. Na mais tenra e densa condição humana. Também não falamos, grunimos; não expressamos inteligibilidade, não comunicamos, não amamos, nem conquistamos; às vezes, apenas sonhamos. Um sonho fétido, mas ainda sonhos.

É triste quando olhamos a visão fria de Drummond que nos mostrou nos dissecou, de forma nada humana, mas dócil e austera ao mesmo tempo de nossa condição humana na boca de bois: Um boi vê os homens. No poema, nos encontramos como um espelho refletindo o que não queremos ver:

Certamente falta-lhes não sei que atributo essencial, posto se apresentem nobres e graves, por vezes.
Ah, espantosamente graves, até sinistros.
Coitados, dir-se-ia que não escutam nem o canto do ar nem os segredos do feno,
como também parecem não enxergar o que é visível
e comum a cada um de nós, no espaço.
E ficam tristes e no rasto da tristeza chegam à crueldade.
Toda a expressão deles mora nos olhos –
e perde-se a um simples baixar de cílios, a uma sombra.
Nada nos pêlos, nos extremos de inconcebível fragilidade, e como neles há pouca montanha, e que secura e que reentrâncias e que impossibilidade de se organizarem em formas calmas, permanentes e necessárias.
Têm, talvez, certa graça melancólica (um minuto) e com isto se fazem
perdoar a agitação incômoda e o translúcido vazio interior que os torna tão pobres e carecidos de emitir sons absurdos e agônicos: desejo, amor, ciúme
(que sabemos nós), sons que se despedaçam e tombam no campo
como pedras aflitas e queimam a erva e a água,
e difícil, depois disto, é ruminarmos nossa verdade.

Desculpe sair um pouco da Prosa. Voltei. Foi necessário. É essa nitidez vil em Drummond que nos desconcerta. Ele já havia nos quebrado com a pergunta poética: E agora, José? Miguel Jorge, pergunta através dos diálogos de Urubus: E agora, Alípio? E, na mesma velocidade, deixa ecoar a pergunta retórica drummondiana:

E agora, você?
Você que é sem nome,
Que zomba dos outros,
Você que faz versos,
Que ama, protesta?

O roteiro não deixa escapar frases não ditas; é como um diálogo preciso com alguém bem mais velho, um senhor, um avô que – quase já não quer falar; ou mesmo, um negrume diálogo na tentativa de resgatar uma relação que já se foi, mas nenhum dos dois tem a coragem de abrir as feridas para consertar algo. Não. Ninguém fala. Não há alteridade. Só grunidos. Somente o crocitar nos rodeia.  Somos nós e nós somente. As perguntas gruniantes da alma humana nascem dos lixões da existência. Nos lixões onde é lugar de encontrarmos a proliferação de vetores de doenças (moscas, mosquitos, baratas e ratos). Manuel Bandeira que o diga com o seu O bicho. Lá encontramos também os urubus. Gente. Isso, gente-urubu.

Sabemos que aqui pertinho de nós, no município de Ilhéus, os resíduos sólidos são lançados. Lá tem lixões. No município de Ilhéus, os resíduos sólidos são lançados no mangue próximo à praia do Cururupe, causando a contaminação do solo, e com o decorrer do tempo, o ₺chorume” (líquido que é produzido pela decomposição da matéria orgânica contida no lixo, chega e contamina até os lençóis freáticos. Alguém vive lá: gente-urubu. Lá vive o Josué e o Alípio. Eles nos representam.

A relação mostrada no curta é uma relação de subserviência por parte do Josué (Mauri de Castro).  Na dimensão mais satânica que se possa imaginar, o Alípio (Juquinha) tipifica a figura do suserano. Explico: a Vassalagem é um sistema social econômico, que foi usado principalmente na idade média, onde um indivíduo denomindado vassalo, oferece ao senhor, fidelidade e trabalho em troca de proteção e um lugar no sistema de proteção.

Desculpe, mas o Miguel é  ₺mal”. Nenhum de nós queria saber disto. Que em muitas de nossas cidades-lixões nos comportamos como vassalos. Pôxa! Miguel, pra quê revelar isso, cara! É Assim em Urubus. Uma relação vassalar, necropiciosa, desumana.

Urubus termina com os dois personagens principais, pois o terceiro (Sandro Torres), é mais subserviente ainda, fora do ´processo de produção´ legal, tenta entrar, mas é impedido por Alípio, dono do sistema de produção vassalar – no seguinte diálogo de fim de dia como catadores-moradores do lixão: ₺Alípio, hoje você não vai me bater?₺. Não, Josué, hoje não! Hoje, nós vamos pra igreja rezar.”.. Há uma pausa reticente nas imagens, logo quebrada pelo infantil e menosprezado Josué: ₺Alípio, será que Deus olha pra nós?₺.

O Olhar de Alípio rasga-se pela risada  que é um som absurdo e, de certa forma, agônico. A risada de Alípio silencia a fala de seu grunido almático da realidade crua com os sem-chão. Quando se tem um filme curto e compacto, altamente polissêmico como é Urubus, a alma, nem sempre depois descansa. Saímos de defronte à tela com a alma mais drummondiana que antes: saímos como uma “agitação incômoda₺ e um “translúcido vazio interior₺ que nos “torna tão pobres e carecidos de emitir sons absurdos e agônicos: desejo, amor, ciúme
(que sabemos nós), sons que se despedaçam e tombam no campo
como pedras aflitas e queimam a erva e a água,
e difícil, depois disto, é ruminarmos nossa verdade.₺

Precisamos bastante de filmes assim. Secos, frios, tão singelos, que usam, como Drummond usou um boi pra falar a respeito de nós, Miguel Jorge, usou urubus, talvez, como uma metáfora da condição do urbano. Talvez assim, os ouvimos. Quem sabe.

Ensaio sobre Urubus

DOUGLAS RODARTE é escritor goiano.

É licenciado em Letras Português/Inglês pela PUC/Goiás.

Acordei naquela manhã diferente das outras manhãs. O dia era chuvoso, turvo e frio. Era manhã de natal. Acordei com a gritaria da “galera”. Assim é que era chamada os meus colegas da rua. Naquela época, morávamos numa casa de conjunto, uma casa pequena, numa rua estreita, marrom-amarelada e cheia de buracos. Tinha vezes que cabia um carro lá dentro. Era a rua D-7, esquina com a D-10.
Éramos pobres. Papai, enquanto a cirrose não terminava o seu trabalho, vivia oito meses em casa e o resto do ano no hospital. Perdia o emprego, e constantemente – não sei – parece que perdia também a noção dele. Minha mãe cuidava de si, de um alcoólatra e dos três filhos. Nós, tínhamos oito, onze e treze anos. Mamãe passava quase todo tempo fora de casa. Trabalhava num importante hospital, onde tratavam de doenças tropicais.
No natal anterior, por causa da bebida, meus pais, mais uma vez brigaram. A bebida brigara por ele. Sempre foi assim. A discórdia, a agressão, o desentendimento e os gritos foram letais ao final de minha inocência; voltando pela rua paralela à minha casa, meus pais e nós três avistamos o alvoroço: a briga daquela manhã tinha custado o roubo da casa e de todos os preparativos para o natal. Era natal de 77.
No ano seguinte, naquela manhã – mais uma vez era natal. Parecia calmo, acho que não houve briga. Olhei na gaveta, nada; olhei na meia, nada; rolei as mãos debaixo do cobertor, nada; corri até a porta do guarda-roupa (talvez um revólver de espoleta ou um estilingue de garrote), nada; pensei: ah! Vai ter uma conga ou um ked´s, nada.
Minha angústia infantil foi cortada ao meio à voz trêmula: “filho, vamos lá em cima, no mercado!” Pulei da cama. Reascendeu a esperança, os olhos brilhavam e gritei: “compra, compra!” Mas o olhar do papai dizia que não tinha dinheiro. Ele pegara a garrafa de sempre. Mais dois passo já voltando pra casa, e eu de novo: “compra pai, compra, compra!” Papai com sua impaciência amorosa deu meia-volta e disse: – espere aqui!
Ele voltou ao mercadinho, entrou no Najibe. Najibe era o nome de um dono do supermercado pequeno, quase único do bairro onde morávamos. Voltei um pouco em direção a ele. Fiquei do lado de fora esperando. Demorava muito, e então entrei até a segunda prateleira, e cabeça de lado à esquerda, procurando o avistei: parado, alto com sua imóvel perna manca, sua cabeça paterna debruçava sobre os ombros com o peso de esconder sob a camisa surrada do trabalho, um carrinho de plástico. Era meu brinquedo de natal.
No final deste conto relembro uma passagem em que Olavo Bilac refere-se aos “versos íntimos” de Augusto dos Anjos. E, de uma ficção se extrai, “pois se quem morreu foi o poeta destes versos”, ele diz, “então não se perdeu grande coisa!”.
E numa manhã qualquer, a poucos dias antes de mais um natal, frio e não incomum, sempre vejo aquele carrinho de plástico com aquelas rodinhas pretas. Não importa que presente ganhe e em qual natal for.
Com a sua voz embargada, com a garrafa numa mão, e o carrinho na outra, já distante do mercadinho, ele disse: “Toma filho, foi papai Noel que mandou! ”.

Extraído de Aqui, agora, quase, quando – contos. (no prelo) de DOUGLAS RODARTE

Extraído de Aqui, agora, quase, quando – contos. (no prelo) de DOUGLAS RODARTE

Seu Jorge levantou cedinho como de costume, olhou pela janela e logo abriu um sorriso positivo – daquele que se diz: ´hoje é o dia´. Jorge era um homem normal, assim como nós, fazia as mesma coisas que todo mundo faz.

Mas nasceu uma segunda-feira inusitada: achava que mesmo cedinho como sempre, esse dia amanhecera diferente. Correu a mão pela pia do banheiro e a escova de dentes cai na privada. “Cê tá louco, sair sem escovar os dentes… nunca! Pô, mas dentro da privada?”

Arrumou tudo, tudo. Deixou apenas a camisa por último – essa mania ele não largava, aliás não largava nenhuma, apenas mudava a ordem – foi vestir: “cadê o botão da gravata?”.  Pôxa, tá parecendo praga!

Seu Jorge chegou ao Café de sempre: “um pão-de-queijo e um capuccino médio, médio hein!, por favor!”. Após uma breve pausa da atendente…

- Desculpe seu Jorge, mas hoje não tem o seu capuccino. Soltou a moça, com uma voz de impotência atenciosa.

- Seu Jorge, não vai hoje um carioquinha pra variar! Não vai se ofender, hein! – respalda mais aliviada a jovem moça.

Não tem lógica! Porque hoje? Logo hoje?! Há quanto tempo eu tomo café só aqui, mas você escolheu hoje, num foi? Não, não, eu sei que foi!

Sua consumação era interna, lenta, parecia que era à medida das horas. Logo um colega do trabalho toca-lhe as costas, numa roda de amigos, no intervalo da hora do almoço: “e aí Jorjão, já fez amor à três? “  “Não!  Não “ Afirma resoluto, seu Jorge.  “Então, corre pra casa que ainda dá tempo!” E as risadas soaram hall à fora, e na mesma velocidade, seu silêncio o engolia.             Na verdade, emudeceu-se com a vontade pelo chá da tarde, o jantar na sua casa com os familiares e, tudo o mais tornou-se fortuito.

Deu às costas e vagou pelo shopping por horas. Ainda restava uma mania antiga: ir ao sebinho atual – uma livraria – misto de livros velhos e novos. Logo entrou com aquele ar de apaixonado, chamou animado até: ´ei! cadê o Zé, ele ficou de olhar uns títulos para mim.

- Ei, doutor, ele saiu, não trabalha mais aqui.

- Como saiu? Saiu que dia?

- Hoje!

- Hoje?

- É, hoje!

Seu Jorge cala e franze a testa, coça a nuca e, é interrompido:

- Posso ajudar? Quais são os livros?

- Pode, pode. Toma aqui. Sem paciência rascunha os nomes das obras e os autores e entrega para um outro atendente.

A velha livraria estava lotada, acontecia um lançamento promocional da série Harry Potter e o rapaz já advertiu o doutor: “Oh! Vai demorar um pouco!

- Como? Porquê? E o computador?

- Tá fora do sistema?

Depois desta seu Jorge encosta no balcão – um encosto de consentimento triste.

Logo o rapaz volta: “Doutor, é o seguinte, tá difícil!

Manuel Bandeira não é aquele que escreveu o Pneumonia. Jorge cuspiu rapidamente: ´puta que pariu!´ Não é a Pneumonia. É Pneumotórax.

- Pois é, morreu deste negócio aí – não tem não!

- Esse aqui ó: Eu,  agosto dos anjos – procurei na parte da religião e exoterismo – não achei nada!

´Agosto dos anjos´, você disse? Puta que pariu duas vezes, cara. Meus Deus! Jorge esta indo à loucura.

Mensagem de Pessoa – nunca tivemos aqui, mas chegou um novo do Chico Xavier, é o que fala com os seus entes queridos. Esse é bom, esse é bom, vende muito. Afirma o velhinho sorrindo.

Antes de ele dar o relatório de sua intensa e próxima procura literária, seu Jorge pergunta:

- A prateleira de poesia tá ficando bem aqui em baixo e caindo  é pra mostrar o desprezo que vocês tem pela poesia, é?

- É! Disse sorridentemente e concordando com a cabeça.

Diz só mais uma coisa: você parece que sabe muito pouco das coisas aqui não é…

Bom, seu Jorge, na verdade, eu, eu … só trabalho aqui.

- Amigão (irritado, seu Jorge), faz o seguinte, – passa a mão na barba do lado direito para o esquerdo – você tem os livros daquele literata, o Paulo Coelho?

- Rô, rô, todinha! Todinha! – respondeu.

- Chequinho à vista, pode ser! Ô?! Congratulou o atendente.

Logo, logo ele volta: “Ô doutor, não vai ter jeito não!

- Que isso! Como não tem?!

Tem não ué, acusou seu nome no SPC!

´´Puta que pariu´´  – esbravejou o velhinhdo. ´´Ía ser a minha primeira venda de hoje´´.

Extraído de Aqui, agora, quase, quando – contos. (no prelo)  de  DOUGLAS RODARTE

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Ele vinha de longe, acho que, de bem longe mesmo. Era baixo, meio-calvo, falava pouco,  para não dizer nunca. Todos os frequentadores do café sempre o viram sozinho e sempre amuado. Ele chegava e logo a  moça do café, tinha que ser sempre ela, dizia macio:

-         Bom dia? Bom ju? Good morning?

E o silêncio resfriava o ambiente. Ele entrava, sentava-se, cruzava as pernas, e somente levantava os olhos para a mesma moça, aquela de sempre, e ela mais que depressa trazia as duas xícaras de café, o açucareiro, um adoçante, dois cigarros picados – de marcas diferentes – podia ser qualquer marca desde que fossem diferentes, dois copos de água; sempre ficava não mais que trinta minutos. Depois, calmamente sem tocar em nada, lavantava-se, ia  ao caixa, pagava tudo e saía.

Na mesma toada que saía, entrava numa revistaria, por volta das 7:30h,   na verdade, era uma banca de revista muito ruim,  havia quem gostava. Comprava o jornal de sempre, a Gazeta Mercantil, não olhava  os títulos e nem sequer as manchetes, somente prestava atenção se a data era aquela  mesma.

-         Mais alguma coisa  Sr?

Ele já trazia o dinheiro contado no valor exato, pegava o jornal, dobrava-o ao meio, colocava-o debaixo do braço direito, somente olhava para o jornaleiro e dava-lhe as costas enquanto o jornaleiro sussurrava baixinho, quase imperceptível: “tem que gostar muito, né?  Doze anos, o mesmo jornal! É,  cada um na sua”.

Ele então caminha  destoadamente pela Av. Anhanguera, que fica próxima à praça dos Bandeirantes, pouco distante, pertinho mesmo, do café. Parava, espera a Ótica abrir, dava dois passos e retirava defronte ao espelho  seu pentinho preto para o cabelo e o marrom-fino pequeno para a barba, e ali, gastava três minutos. Não mais que isso. Nunca!

- “Dia  bonito hoje, hein, o Sr. Não acha?”  Perguntavam  lá do fundo da ótica. Com o fim do penteado, abanava a cabeça e dava as costas.

Logo chegava a hora do almoço, ele fazia dois pratos, como de sempre, um frente ao outro, novamente pedia duas xícaras de café, o açucareiro, um adoçante, dois cigarros picados, de marcas diferentes – podia ser de qualquer marca desde que fossem diferentes, dois copos de água – esperava tanto, umas duas horas, não tocava na comida, mudo, se levantava, e depois ia embora.

-         Esse velho só pode ser louco! Como pode, todo dia!

Todos e de todos o lugares se perguntavam sobre aquele velho carrancudo e meio-estranho. “Só pode ser louco!”. Uns diziam. “Ah! Isso é trauma!”.  “Não, é alguma macumba que fizeram, meu avô já teve esse troço”.  Outros falavam: “Ih! Vai ver a mulher morreu!”. “Nada, quem sabe é mudo mesmo” e se, é doidura mesmo?  Numa  hora dessas, ele tráz uma bomba! O velho é louco…”.

No dia seguinte a cena foi nostálgica:  ele sentou-se, cedo, e , como se fosse o primeiro  daqueles longos dias, dos longos anos, ele pediu duas xícaras de café, o açucareiro, um adoçante, dois cigarros picados, de marcas diferentes – podia ser de qualquer marca desde que fossem diferentes, dois copos de água; mas não se levantou mais nem foi a revistaria comprar o jornal, a Gazeta, ficou com o olhar fixo, com a mão apoiada no queixo e a outra segurando a aliança fora do dedo. Numa cena conclusiva todos se remoeram: “aí, o velho  doido tomou um pé na bunda ou ficou viúvo, coitado”.

Neste dia, o velho já estava lá havia quatro horas, sem se mexer.

-         Gente, acho que ele morreu! Éh! Tem muita gente que morre assim. É um negócio triste até!”. De repente, simplesmente morre.

Outro velho, um pouco mais velho, sem carrancas, e de um rosto familiar resmunga pra si mesmo: “também, com a derrota e desclassificação do Vila ontem, sê quer o quê?”.

O velho doido, rapidamente desce o braço do queixo, compenetra-se na silenciosa e aveludada voz do companheiro senil, a lágrima escorre-lhe a face esquerda , vira-se e pergunta:

-         O quê aconteceu com o meu Vila?

Olha para a mesma moça de sempre e diz: ´por favor, traga-me outro café´.

Extraído de Aqui, agora, quase, quando – contos. (no prelo)  de  DOUGLAS RODARTE

Essa foi demais!

Trasncrevo aqui a notinha postada no Blog Reinaldo Azevedo, 9 de setembro de 2009:

Leio que, ontem, na reunião da coordenação política do governo, o ministro Tarso Genro lascou um “interviu”. Lula o corrigiu: “Tarso, é interveio”. Diante da estupefação do outro, emendou compreensivo: “Muita gente fala ‘interviu’, mas é interveio”.

A que ponto chegamos, não?

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O restante das aulas estão na página GRAMÁTICA

Em memória do amigo Gileno que sofre tanto

a ausência de seus galos, 6/2007

O que sou sem o meu galo?

Ou seria galos?

Nos meus 26 anos de casado

sempre houve um vazio feliz:

a ausência de meus galos

Onde vocês estão?

Ainda hoje escuto o seu cantar

e o canto inexistente me silencia a alma

Na manhã fria e inóspita

numa tarde, tarde, quase feliz

fico a pensar:

O que são os meus 26 anos

sem o canto feliz dos meus galos.

Extraído de Poemas da vida urbana – poesia reunida. (no prelo)  de DOUGLAS RODARTE